La leyenda de los candados.

La leyenda de los candados.

Hace muchísimos años, vivían en Bilbao unos seres extraordinarios, doce en total. Se las llamaba las Magias. En apariencia eran mortales, tenían el aspecto de tales, pero con una característica que las diferenciaba del resto de los humanos: no morían nunca. Nacían, crecían y envejecían como todo el mundo, pero cuando llegaban a una edad muy avanzada (unos cien años, más o menos) volvían a rejuvenecer, y así por toda la eternidad.

Había otra cosa que las hacía ser diferentes de los mortales: no podían sumergirse en el agua, pues eso era lo único que las podía matar. Se bañaban, se mojaban como todo el mundo pero no podían permanecer bajo el agua ni un segundo, pues ello las hacía fallecer.

Su existencia era feliz sobre esa tierra con tanta magia, y en ella ayudaban a los habitantes de la ciudad a ser felices. Cuando alguien tenía una gran pena, un desespero, una situación insalvable, ellas aparecían para resolverles lo que fuese que les impedía seguir viviendo sus vidas con normalidad. Pero no las podían buscar, eran ellas quienes decidían quién era merecedor de sus favores y quién no. Siempre eran gente de buen corazón, personas que sabrían agradecerles sus favores y que no eran capaces de hacer el mal a sus congéneres.

Llevaban varios cientos de años habitando la ciudad cuando, un día, se enteraron de que había otro ser especial en Bilbao. Pero este ser no era ni mucho menos de la especie de ellas, era algo malvado que andaba destruyendo el trabajo que ellas tan minuciosamente habían hecho durante esos siglos. Le llamaron Negro, porque la primera vez que lo detectaron todo a su alrededor se volvió de ese color.

Consultaron a sus superiores acerca de cómo vencer a ese espíritu maléfico que se había adueñado de la ciudad y que tanto mal estaba haciendo por doquier, pero nadie sabía nada acerca de su existencia, y lo único que pudieron hacer fue recomendarles prudencia.

A pesar de que tomaron todas las precauciones que estaban en sus manos, un buen día una de las Magias desapareció sin dejar rastro. Sus hermanas (pues todas ellas eran hermanas de sangre) la buscaron por todas partes, en los rincones más insospechados, dentro y fuera de la ciudad. Recorrieron localidades aledañas para tratar de encontrarla, pues quizá había decidido trasladarse a otro sitio para seguir haciendo el bien por su propia cuanta. Pero ello era realmente imposible, pues siempre que había pasado algo así lo habían hablado entre todas y siempre estaban de acuerdo. No, a la jovencita (por aquel entonces no aparentaba más de treinta años) no le había pasado nada bueno; estaban seguras.

Cuando ya estaban prácticamente rendidas y muy entristecidas, una mañana amaneció completamente negra, y cuando salieron a pasear oyeron en el cielo una estruendosa risa y una voz que les repetía una y otra vez: “Os he encontrado, os he vencido. Vuestros días tocan a su fin”. Se asustaron muchísimo, pes en ese momento no había nadie a su alrededor. Y ese mismo día hallaron el cuerpo de su hermana flotando en la ría. Había muerto.

A partir de entonces extremaron más si cabe las precauciones, nunca salían solas si no era estrictamente necesario, pero todo ellos fue en vano. Acabaron por morir todas, siempre el mismo día de mes.

Cuando finalmente el Negro hubo vencido a la última, la mayor de todas, el cielo, que era el padre de las Magias, se entristeció de tal manera que provocó una intensísima lluvia que duró un mes entero, causando terribles daños a la población ,que no se explicaba el motivo de tan incesante lluvia.

Solo había alguien que sabía todo lo sucedido. Era la guardiana de las Magias, otro ser inmortal como ellas que había bajado a la tierra para asegurarles el perpetuo recuerdo. Para ello, colgó de uno de los puentes doce candados, uno por cada una de las Magias muertas. Estos candados están ahí para recordarles a todos los bilbaínos que hubo doce seres especiales que existieron para hacerles felices.

Hoy en día, casi nadie recuerda la presencia de esos seres. Pero siempre hay alguien, una persona más sensible que las demás, que siempre que pasa por el puente las recuerda y les dedica una breve oración.

Mi libro

Bueno, ante todo pediros disculpas a todos los que habéis seguido mi blog y habéis visto que no pongo nada des de hace mucho tiempo. Desgraciadamente no puedo dedicarle todo el tiempo que quisiera.
Pero hoy quiero anunciaros una gran noticia: la presentación de "Contemplaciones" va a ser el martes 17 de noviembre, es decir la semana que viene, a las 19:00 en Casa Golferichs www.golferichs.org y a partir de ese día ya estará a la venta!
El libro se va a poder adquirir en librerías convencionales de Barcelona y a través de la web de la editorial, que es www.edicionesdedalo.com , el precio todavía no lo sé pero por lo que me han comentado será máximo 15€. Quizá sea un poquito demasiado para los que me leáis, lo entiendo... Yo os lo dejo colgado por si a alguien le interesa, me podéis mandar vuestros coemntarios; la semana de la presentación, la del 16, estaré disponible para atenderos.
Muchas gracias por seguirme, por leerme y por darme vuestro apoyo estéis donde estéis.

Otro párrafo de mi novela "Contemplaciones". Espero que lo disfrutéis.

“Cuando alguien, quien sea, encuentre este libro que dejo aquí para la posteridad, quizás deseará encontrar a la dueña del mismo. Seguramente no lo conseguirá. Pero no me dispongo a hablar de esto en estas hojas de papel. Quienquiera que sea el amigo anónimo del futuro, ojalá viva en una época más propicia en la cual se puedan entender las situaciones y los pensamientos de este escrito al cual doy comienzo en mi lecho de muerte. en esta especie de diario doy constancia de una serie de hechos causantes de mi definitiva caída, a la cual nadie halla solución, yo la primera. Quizás no es la época la cambiante, sino el pensamiento humano, y mi lector pueda comprender el calvario de mi vida. Si no es ni lo uno ni lo otro, yo no le podré impedir la lectura de mi diario, pero sí, quizás, será alguien bueno y lo guardará donde lo halló para permitirle a una generación futura hallarlo y yo, por fin, ser comprendida... Vivo en una época incomprendida, nadie me hace caso y eso me desmorona. Mi querido aliado de tiempos futuros, no me dejes olvidada si lees esta carta dirigida a ti, acompáñame en mi maleficio y tormento personales, protege mi recuerdo y no me permitas caer en malas manos, me ridiculizarían después del largo tiempo transcurrido desde mi muerte, tanto tiempo... Sálvame... Genoveva Velasco De La Fuente, a día 8 de agosto del año 1827.”

Sobre las imágenes

Bueno, como habéis visto, estoy colgando imágenes que me gustan, que tienen algún significado especial para mí. De momento sólo he puesto dos, ya iré llenando esto.
Me gustaría comentar brevemente la que acabo de poner, "Sonata para una ciudad". Aparece en un CD de Kamelot, aunque en tonos azules. ¿Por qué esta imagen me atrae tanto?... La verdad es que no lo sabría decir a ciencia cierta. Pero esta imagen despierta mi imaginación, me hace pensar en que podría tener algún significado en una novela, en un cuento quizás... Me siento parte integrante de la imagen, como si esa sonata solitaria la estuviese escuchando y quisiera habalrme de unos hechos que debo interpretar.
La otra imagen, un castillo muy imponente, no tiene otra explicación sino que me encantan los castillos, como amante del arte que soy encuentro en ellos una majestuosidad, me hablan de historias pasadas en las que todo era tan diferente.... Me llaman, por decirlo de alguna manera.

Contemplaciones

Dentro de poco me van a publicar mi primer libro. Se llama "Contemplaciones", y es la historia de un pintor del siglo XIX. A lo largo del libro va repasando su vida en forma de "flashbacks", recordando su infancia, sus inicios, sus amores.... Podríamos llamarla una historia de amor, más o menos. No se me ocurre cómo definirla, así que he pensado que lo mejor es que os vaya poniendo extractos cortitos para que los leáis y opinéis, y si alguno de vosotros está interesado en adquirirlo, podéis poneros en contacto conmigo y yo os mantengo al día. No sé aún el precio, pero por lo que me han contado no será demasiado caro, máximo 15€. Ya veremos. Pues allá va:


Un nuevo cuadro. Hacía ya mucho tiempo que el pintor estaba deseando comenzar un nuevo lienzo, pero esta vez se trataba de una sensación completamente distinta. Llevaba bastante tiempo dedicándose exclusivamente a su profesión de retratista, y eso le había reportado cuantiosos beneficios. Pero ahora se encontraba en una etapa de su vida un tanto aburrida, y necesitaba ansiosamente recuperar el interés por su oficio dedicándose a su verdadera vocación, la de paisajista. De hecho, ése era su deseo más anhelado aquel corriente día del mes de mayo. El último encargo había sido terminado casi tres meses atrás, y cuando estaba a punto de dar comienzo a un óleo surgió un repentino viaje a Andalucía, pues una prima suya por parte de su madre le había invitado a su boda, y no podía rechazar el amable ofrecimiento, pues así recuperaría el contacto con familiares largamente añorados. Nuestro hombre se dio cuenta repentinamente de algo bastante llamativo: desde hacía ya bastante tiempo, unos años, siempre se encontraba con algún impedimento para relajarse con su distracción favorita (un viaje inoportuno, algún encargo muy urgente al cual no se podía negar...), y con la excusa del dinero o la amabilidad familiar ya eran prácticamente dos años sin elaborar un cuadro para su colección particular.

Un cuento muuuy antiguo.

Este cuento lo escribí hace muchos años, ojalá pudiera recordar cuándo. El caso es que lo daba por definitivamente perdido y un amigo mío muy especial lo tenía guardado en su ordenador, y me lo envió. David, si lees esto, te debo un favor impagable, gracias por guardar este cuento y "Bohemia", el relato que fue mi obsesión. Leedlo, disfrutadlo. A todos vosotros.


El navegante
El era un navegante solitario como pocos los había; llevaba una eternidad sumergido en su soledad sin nombre, principio ni explicación. Apenas conseguía recordar quién era, de dónde provenía, y qué motivos le habían empujado a emprender aquella aventura, pero sí sabía algo: buscaba una isla. De hecho, se había impuesto el nombre de “el navegante de las islas”, porque, desde el comienzo de su odisea, había ido vagando de una en otra pero sin permanecer en ninguna eternamente. Excepto una, de cuyo nombre no quería acordarse por miedo a volver a sumergirse en la apatía total; allí sí se habría quedado hasta morir, pues era hermosa, fragante y bella como nada en el mundo. Pero por causas muy extrañas y nunca averiguadas, la isla se había ido consumiendo lentamente hasta acabar siendo una masa de tierra gris, monótona e insalubre. Había muerto, y con ella su único habitante y amante, nuestro navegante. Se había ido un día gris como si amada ínsula, tras haber permanecido en ella cuatro o cinco días, velándola, en una especie de entierro. Había marchado de allí por miedo a fallecer también él, pero fallecer amándola. Jamás encontraría otra como ella. Y el mar, en consonancia con su estado de ánimo, había comenzado a embravecer- se imprevistamente, alcanzando las proporciones del más terrible huracán jamás vivido por el avezado marino, quien se vio obligado a lidiar bravamente contra las olas, la lluvia, el frío y los rayos si no quería morir allí, solo y anónimo. En ese temporal descubrió unas desconocidas ganas de vivir, aunque, una vez pasada la tormenta, regresó a su más triste melancolía, sin apenas moverse del camarote.
Días y noches estaba allá adentro, enterrado en vida y con el barco a la deriva, añorándose de su isla, a quien había llamado Belladona a falta de un nombre mejor. Belladona, la mujer bella... Qué apropiado nombre para aquella porción de tierra anteriormente verde, floreciente! Tenía un gran lago interior de agua dulce, y estaba repleta de árboles frutales siempre repletos de las más deliciosas especies de fruta. Algunas de ellas eran desconocidas para nuestro navegante, pero todas sabían al más puro maná de los dioses. No había animales, pero tampoco le hicieron falta; con aquellas provisiones ya había suficiente para alguien de gustos sencillos como era él. Y el clima... No podía ni tan siquiera sospecharlo: nunca hacía frío por las noches ni un calor ex- cesivo durante el día, siempre reinaba un sol tibio y agradable; a veces llovía, pero incluso caminar bajo aquel agua era agradable, pues no era muy insistente ni arreciaba con ferocidad; todo era calma y amor en aquella tierra sin nombre, eternamente virgen y siempre dispuesta a ofrecerle al navegante sus más exquisitos dones, como una madre amante, como la más tierna de las esposas... ¿Cuándo había comenzado a decaer? No lo sabía, pues los cambios eran imperceptibles, hasta que de golpe un buen pedazo de tierra apareció gris, monótona, algo realmente inexplicable teniendo en cuenta la falta de cambios en los alrededores. Y en muy pocos días, una semana quizás, todo se había terminado. Ni árboles, ni lago, ni sol: nada. Bueno, el sol sí permanecía, pero se secó el lago, los árboles murieron... Un fenómeno realmente impresionante!
Ya llevaba demasiado tiempo vagando sin rumbo, y poco a poco había aprendido a convivir con esa falta insustitu- ible para él. Y una buena mañana (de hecho, una mañana gris y desapacible) se despertó con el repentino deseo de encontrar otra isla, a quien, si no amar, como mínimo apreciar un poco, en su justa medida dentro de los que sus maltrechos sentimientos podían dar de sí... Y la divisó. Las nubes se habían ido disolviendo poco a poco, y antes de caer la noche, cuando el cielo estaba de un color violáceo con restos rojos, vio algo en el horizonte. Tierra! Sería aquello una isla? Y si era así, sería digna de ser habitada por él? Echó anclas, deseando acercarse y atracar en la playa de buena mañana para poder calibrar más justamente el alcance de la nueva tierra.
A la mañana siguiente, una vez despierto ya, fue hacia ella con una ilusión a la que ya creía haber renunciado por el resto de sus días. Tenía esa tierra una especie de muelle natural donde atracó con cuidado, y por fin, después de un tiempo impreciso, volvió a pisar tierra firme.
Estuvo ocho días explorándola, con una mezcla de miedo y esperanza, y cuando ya la tuvo más o menos recono- cida, volvió al barco a meditar. ¿Iba a quedarse allí o la dejaría escapar, decidiéndose en este caso por una eterna soledad? Sería capaz de darle la paz? Sentía miedo, pues en apariencia era acogedora y tranquila, pero ahora era él quine no sabía cómo se encontraba su despedazado corazón. Y si, a pesar de toda la calma reinante en ella, le era imposible permanecer allí?
Un tiempo después (un mes, aproximadamente), volvió a bajar con una gran sonrisa en los labios, y la isla desconocida, como si hubiese estado esperando algún tipo de respuesta, parecía haber reverdecido.
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Ella era una isla largamente abandonada y maltratada por todo aquel navegante que la había pisado alguna vez. Estaba tan desesperada que a veces, en su furia por sentirse tan malherida, provocaba pequeñas tormentas y se destruía sola. Era muy poderosa, una isla con magia: podía aparecer de mil maneras diferentes ante cada uno de los marineros que la encontraban, pero siempre se recomponía. a veces desaparecía de sí misma, y quienes pasaban por allí buscando a una isla como ella no la veían, pero luego era ella quien más se arrepentía, pues había estado buscan- do un amrinero como aquél al que dejaba escapar. Y una vez que había podido conseguir a su navegante perfecto, de tan ávida como estaba por agradarle, había causado un pequeño seísmo que le había echado... A veces le recordaba. Y qué decir del otro marinero que de vez en cuando regresaba para tomar de ella algún fruto y luego volvía a marcharse por tiempo indeterminado? A uno le recordaba con nostalgia, pues jamás le recuperaría, y al otro lo amaba con desesperación, y aunque él la hubiese quemado completamente, sería una roca negra enamorada de su marino maldito. Ya no podía más. Una y otra vez ofrecía grandes frutas y siempre la herían.
Estaba nuestra isla abandonada a sus pensamientos cuando repentinamente le pareció ver un barco, y en él, un marinero sin corazón. trató de hacer florecer todos los árboles, de endulzar el agua de su lago y de sus ríos, de bri- llar ocn luz propia, para recibirle como se merecía (o quizás no). Y el navegante bajó y la exploró durante unos días durante los cuales ella brillaba con tanta fuerza... Pero no se sentía agotada, de golpe toda su magia y su benignidad se habían reunido para resplandecer por tanto tiempo como fuese necesario. Y cuando el navegante regresó a su barco, la pobre isla se sintió tan enferma que lloró. Sí, lloró, pues agitó el lago para causar una lluvia entristecida. Y ahora qué había hecho mal?, se preguntaba nuestra tierra con la desesperación de no ser jamás lo bastante buena para nadie. Pero si ella era inmejorable! se adaptaba a los gustos de cada marinero, tenía de todo: árboles, lago, ríos, animales, tesoros... Y nadie los veía! Sólo percibían de ella lo que más les interesaba, y como ella no era un objeto la rechazaban! Lloró tanto que creyó morirse, y estuvo a punto de causar un pequeño terremoto en sí misma. Pero... Alerta! El navegante no se había ido! Solo había regresado a su barco, pero oía latir su corazón! Cabría tener esperanzas?
Cuando ya no tenía ninguna esperanza notó algo diferente. estuvo alerta a todo y de golpe sintió los pies del marinero, que de nuevo estaban sobre ella. Le vio sonreír con tanta alegría... Y de nuevo acudieron a ella todas las bendiciones de las cuales había sido dotada en el momento de su creación por la Madre Naturaleza, quien le había pronosticado una fuerza inmortal, siempre muriendo y siempre renaciendo, hasta el día en el cual encontraría alguien que la haría descansar, por quien debería sufrir pero que, al final, quizás la amaría...
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Y él era el más grande de todos, el mar. Dominaba absolutamente todo lo que se le ponía por delante: a esas islas grandes y pequeñas, pues en su fondo las sostenía, y a los marineros que osaban desafiarle. A cuántos había matado por ser tan arrogantes? Ya ni se acordaba; todos yacían en su seno, junto con sus barcos, algunos cargados de fabulosas riquezas. Allá, en el fondo de su inmensidad, había un poco de todo: los marinos inocentes que no sabían con quién se enfrentaban, los orgullosos que se creían superiores a todos, los buenos por quienes alguna vez lloró (si es que el mar podía llorar, pues no tenía sentimientos), los malvados a quienes había disfrutado derrotando...
Pero sólo uno le derrotó a EL. Aquel solitario navegante a quien había puesto a prueba matando a su más codiciado tesoro, una arrogante, orgullosa y bella isla a quien había amado más que a su propia vida... Sí! El había matado incluso a algunas islas! Nadie podía ser superior a él. Pero de dónde había salido aquel endemoniado marinero que le había sobrevivido? Cuando le vio tan deshecho por la tristeza escuchó su canto y le proporcionó una buena manera de morir. Pero no, sin explicación posible había brotado de él una rabia sin parangón, un aliento vital tan demoníaco que ni el omnipotente mar se lo explicaba; le había mostrado toda su furia, su rabia, su aterrorizadora presencia, pero nada. Había sido derrotado por un marinero insignificante.
Y allí teníamos a nuestro mar, desinflado, tranquilo otra vez, e incapaz de provocar otra tormenta como aquélla: era la primera vez en su incalculable vida! Se sentía tan deprimido que no era capaz de hacer nada, y se mostró plano por mucho tiempo, permitiendo a aquel prodigio humano navegar en calma.
Antes hemos dicho que el mar no tenía sentimientos, y no era exactamente así; nadie era capaz de saber qué significaban las tomentas, las calmas... Eran sus sentimientos: él sentía, como las islas, pero a diferencia de ellas y de los navegantes, nadie sabía el por qué: se enfurecía cuando quería, y cuando le apetecía ser bueno, lo era y punto. Y por eso era tan odiado y tan temido. Pero una tormenta podía significar rabia, alegría... Y aparecer tranquilo podía significar cualquier cosa: tranquilidad, tristeza... Todo era anárquico en él

Un poco sobre mí

Bueno, voy a ver qué tal se me da esto. Es la primera vez que escribo un blog.
Me llamo Miriam Jareño, tengo 28 años, y soy escritora vocacional.
Si me pongo a escribir este blog es porque, después de darle vueltas y más vueltas al asunto, me he decidido a intentar conseguir este gran mito que es el de vivir de mis letras, de mi imaginación y fantasía. No va a ser un camino fácil, lo sé, pero hay ilusión y ganas.
Me gustaría darle mi más sincero agradecimiento a Noelia, Gata (ella ya sabe quién es); si no fuese por su inestimable ayuda no habría llegado adonde estoy hoy, a menos de dos meses de ver en la calle mi primera novela, Contemplaciones. Gracias a ella he dado con una editorial seria y competente. Desde aquí gracias a millones.
Intentaré actualizar esto de vez en cuando, a ver si consigo ir mejorando este sitio y convertirlo en algo decente.
A todos los que leáis esto, podéis dejar aquí vuestras opiniones, sugerencias y demás. Os lo agradezco de antemano, aun cuando no tengo ni idea de cómo va a funcionar. Vuestra colaboración va a ser imprescindible para esta novata.